Blogue de um pretenso poeta, intelectual de cafeteria, reclamão de todas as horas e professor de Literatura por profissão (e, dizem, talento). Poemas e exercícios narrativos, crítica de cultura e maledicências ligeiras em tom farsesco. Tudo aqui é mentira.
17 de março de 2009
Não
Juro que não é paixão; está mais parecido com um treco esquisito, um estar sem conforto. Mas sempre gostei de coisas assim, fora do meu esquadro. No fundo, é uma forma de suicídio, mas sem o veneno, o gás aberto ou o pulo no vazio.
